La Palabra Impedida
mardi, mai 31, 2005
Suicidios superficiales, cortes sencillos y sin preguntas
Por acá iba él cuando partió. Ahora voy yo detrás, en sombra, en eco polvoriento, desfasado y furioso. Pasan todos igual, todos menos yo, que aunque voy, tiendo al ridículo. Por eso no me basta el paisaje ni el pozo vacío ni cada arbusto de los miles que se ofrecen en arena. Es esta insuficiencia lo que me hace notar que somos uno, un cuerpo y la tierra que se funden: mi pecho y el lago seco, los ojos y el cielo sin nubes, mi cabello y la hierba marchita. Representamos una copia sin orden, uno sobre el otro con afán de usurpar identidades que el viento ha quemado, nuestro núcleo que ahora tiene los bordes tostados y sucios, cartas de presentación desquebrajadas.
Este camino es el que, después de mucho negarlo, me sugiere que quizás, afirma convencido, acusa apasionado. Voy detrás, me dispongo a seguirlo aunque me es difícil aceptar, aunque hay botellas rotas en el medio. El sendero se ocupa de mi confesión y mis pies descalzos. Poco a poco se destapan las montañas, se corre el velo de tierra, y cada una se arma por espejismos, montículos de gotas trituradas que reflejan. El sol extiende agonizante sus brazos luminosos como tratando de abrazarnos por última vez, un espejo flamígero que rebota en los cristales. Me captura su circo de pasos, una danza que no deja de impresionarme: su evolución a rosa, a cama de lilas, a plumaje de cuervos. Y bajo confesión, saber que lo hago por él.
-----------------------------------------
La noche se sentía sola. Su noche se sentía sola. Hace mucho que todas las noches le pertenecen: cada chasquido, los estertores que cortan de tajo el manto pesado del silencio. Su dominio se extiende a plazas, gritos, circunferencias, labios... Apenas aparece y todo se llena de filos. No conoces fronteras o límites, para ti las puertas son mitos necios. No serviría de nada cambiar cerrojos o esconder llaves, suponiendo que los cerrojos y las llaves metafísicos fueran fáciles de esconder o cambiar. Cuando se trata de ti, tengo caminos directos y sin obstáculos que atraviesas a placer.
No podría decirle en qué me transformo por su culpa, no hay sentido. Ciertos muros no deben traspasarse. A su lado es imperante erigir murallas, pero si le digo se va a reír. Cuando estás presente coloco bloque por bloque, aplasto mi jardín, me transformo en un dique de caricias, aunque no niego posibles derrames. Estando juntos los papeles cambian, todo se reduce a un manotear desesperado, en contenerme ante ti si somos carnada, si soy palabras interminables de bocas azules.
El ventilador se oía triste, revoluciones tristes. Divago en tu nombre, en tus ojos diminutos, si tan sólo fuera posible hacerlo en espacios cálidos y mortíferos, mientras aun juego con la idea de que todo sea mi culpa. Dada la funesta situación, has cooperado y cuando no lo hagas más todo irá mejor, me quitaré los granos de arena, buscaré sobrevivir a costa tuya, asido a tus muslos.
Desde aquel momento, desde ese estúpido cruce de ojos, me has cambiado, un poco como me cambian todos en algún u otro sentido. Hueles a pérdida, eres sabores diferentes, signos inestables e ilegibles, tablas de referencia inespecífica. No hay voz, has sido muchos, varios nombres, caras mutables. Tus lunares se esconden, aparecen, emigran; y un poco me recuerdas a Ygrámul con los cuerpos y el veneno mortal, pero tu no me dices tu secreto y no me dejas escapar.
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Teníamos 22 años pero tú no y no existía un acceso a las palabras exactas. Teníamos lenguas y narices, y aun éramos incompatibles. El goce se quedó atrás, el placer se marchitó, las ramitas de metal aparecieron regadas por todo el edén. Somos expertos en rezagar nuestros sentimientos. Las sensaciones no ocurrían, sólo el viento que llegaba de lejos y nos embriagaba mientras tomábamos mate. Lo de cebar mate era su técnica y su teoría, aunque nunca había estado cerca de una bombilla o hierba, tampoco sabía cual era su punto o si el agua debía hervir. La verdad, se trataba de metáforas, un montón de mariposas sin alas que acababa de descubrir y que eran perfectamente útiles para decir que perdía el tiempo contigo y que no había nubes.
Los coros nos invitaban, aunque sólo yo los escuchaba claro, y siempre el ventilador porque el calor era endemoniado, así que no dejábamos de sudar. Soñaba con encontrar una forma de desintoxicarme y pensé que sería bueno poder sudarte a ti también, desecharte pasivamente, olvidarte a gotas saladas y sin llorar. Es imposible romper amores como tazas o vidrios. Eso que es sólo mío: unas piernas rodeándome la cintura, labios vacilantes, ojos que miran por rendijas tomados de la mano.
Por acá iba él cuando partió. Ahora voy yo detrás, en sombra, en eco polvoriento, desfasado y furioso. Pasan todos igual, todos menos yo, que aunque voy, tiendo al ridículo. Por eso no me basta el paisaje ni el pozo vacío ni cada arbusto de los miles que se ofrecen en arena. Es esta insuficiencia lo que me hace notar que somos uno, un cuerpo y la tierra que se funden: mi pecho y el lago seco, los ojos y el cielo sin nubes, mi cabello y la hierba marchita. Representamos una copia sin orden, uno sobre el otro con afán de usurpar identidades que el viento ha quemado, nuestro núcleo que ahora tiene los bordes tostados y sucios, cartas de presentación desquebrajadas.
Este camino es el que, después de mucho negarlo, me sugiere que quizás, afirma convencido, acusa apasionado. Voy detrás, me dispongo a seguirlo aunque me es difícil aceptar, aunque hay botellas rotas en el medio. El sendero se ocupa de mi confesión y mis pies descalzos. Poco a poco se destapan las montañas, se corre el velo de tierra, y cada una se arma por espejismos, montículos de gotas trituradas que reflejan. El sol extiende agonizante sus brazos luminosos como tratando de abrazarnos por última vez, un espejo flamígero que rebota en los cristales. Me captura su circo de pasos, una danza que no deja de impresionarme: su evolución a rosa, a cama de lilas, a plumaje de cuervos. Y bajo confesión, saber que lo hago por él.
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La noche se sentía sola. Su noche se sentía sola. Hace mucho que todas las noches le pertenecen: cada chasquido, los estertores que cortan de tajo el manto pesado del silencio. Su dominio se extiende a plazas, gritos, circunferencias, labios... Apenas aparece y todo se llena de filos. No conoces fronteras o límites, para ti las puertas son mitos necios. No serviría de nada cambiar cerrojos o esconder llaves, suponiendo que los cerrojos y las llaves metafísicos fueran fáciles de esconder o cambiar. Cuando se trata de ti, tengo caminos directos y sin obstáculos que atraviesas a placer.
No podría decirle en qué me transformo por su culpa, no hay sentido. Ciertos muros no deben traspasarse. A su lado es imperante erigir murallas, pero si le digo se va a reír. Cuando estás presente coloco bloque por bloque, aplasto mi jardín, me transformo en un dique de caricias, aunque no niego posibles derrames. Estando juntos los papeles cambian, todo se reduce a un manotear desesperado, en contenerme ante ti si somos carnada, si soy palabras interminables de bocas azules.
El ventilador se oía triste, revoluciones tristes. Divago en tu nombre, en tus ojos diminutos, si tan sólo fuera posible hacerlo en espacios cálidos y mortíferos, mientras aun juego con la idea de que todo sea mi culpa. Dada la funesta situación, has cooperado y cuando no lo hagas más todo irá mejor, me quitaré los granos de arena, buscaré sobrevivir a costa tuya, asido a tus muslos.
Desde aquel momento, desde ese estúpido cruce de ojos, me has cambiado, un poco como me cambian todos en algún u otro sentido. Hueles a pérdida, eres sabores diferentes, signos inestables e ilegibles, tablas de referencia inespecífica. No hay voz, has sido muchos, varios nombres, caras mutables. Tus lunares se esconden, aparecen, emigran; y un poco me recuerdas a Ygrámul con los cuerpos y el veneno mortal, pero tu no me dices tu secreto y no me dejas escapar.
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Teníamos 22 años pero tú no y no existía un acceso a las palabras exactas. Teníamos lenguas y narices, y aun éramos incompatibles. El goce se quedó atrás, el placer se marchitó, las ramitas de metal aparecieron regadas por todo el edén. Somos expertos en rezagar nuestros sentimientos. Las sensaciones no ocurrían, sólo el viento que llegaba de lejos y nos embriagaba mientras tomábamos mate. Lo de cebar mate era su técnica y su teoría, aunque nunca había estado cerca de una bombilla o hierba, tampoco sabía cual era su punto o si el agua debía hervir. La verdad, se trataba de metáforas, un montón de mariposas sin alas que acababa de descubrir y que eran perfectamente útiles para decir que perdía el tiempo contigo y que no había nubes.
Los coros nos invitaban, aunque sólo yo los escuchaba claro, y siempre el ventilador porque el calor era endemoniado, así que no dejábamos de sudar. Soñaba con encontrar una forma de desintoxicarme y pensé que sería bueno poder sudarte a ti también, desecharte pasivamente, olvidarte a gotas saladas y sin llorar. Es imposible romper amores como tazas o vidrios. Eso que es sólo mío: unas piernas rodeándome la cintura, labios vacilantes, ojos que miran por rendijas tomados de la mano.
dimanche, mai 08, 2005
Te van a pillar
La erizes
"Ahora estaba en la escuela esperando una clase... y mientras estaba estudiando para un examen que iba a tener posteriormente y volteo hacia delante y observo un culo estupendo de una vieja... y dije a la verga ojala le pudiera pegar un culiadon ya... pero tengo que seguir estudiando... en eso segui estudiando y volteo a un lado y observo un pantalon de mezclilla con silueta famenina y se notaba la forma de la panocha y dije... a la verga ojala le pudiera meter la verga en la panocha a esa vieja... no mames que caliente ando y segui estudiando.. en eso voltie hace otro lado y estaba una vieja bien chula y dije puta madre como me gustaria que esa vieja me la mamara ahorita... y segui estudiando y dije puta madre ando bien erizo."
Es lo que yo digo, caramba, siempre hay gente más en onda que uno... glamorosa y sofisticada, coño.
La erizes
"Ahora estaba en la escuela esperando una clase... y mientras estaba estudiando para un examen que iba a tener posteriormente y volteo hacia delante y observo un culo estupendo de una vieja... y dije a la verga ojala le pudiera pegar un culiadon ya... pero tengo que seguir estudiando... en eso segui estudiando y volteo a un lado y observo un pantalon de mezclilla con silueta famenina y se notaba la forma de la panocha y dije... a la verga ojala le pudiera meter la verga en la panocha a esa vieja... no mames que caliente ando y segui estudiando.. en eso voltie hace otro lado y estaba una vieja bien chula y dije puta madre como me gustaria que esa vieja me la mamara ahorita... y segui estudiando y dije puta madre ando bien erizo."
Es lo que yo digo, caramba, siempre hay gente más en onda que uno... glamorosa y sofisticada, coño.
samedi, mai 07, 2005
Damisela en peligro
Mira pues que todos sabemos que no tengo habilidades impresionantes, pero si hay algo que puedo hacer, es recordar de manera muy precisa nombres y las caras que los completan. Los tengo recorriéndome la mente después de varios años y con cientos de kilómetros de por medio. A mi los rostros no se me olvidan. Jamás voy a mezclar a Nancy Cortés con Candy Díaz o Angeline Fernández, o...
De entre toda la fauna que habitaba el 2º "A" del Instituto Bella Vista, especialmente recuerdo a Enrique Pastor. Tengo bien presente cada detalle: su forma de pararse tan altanera, su cuerpecillo delgado y alto para los chicos de su edad (estiradito, niño rico), esa cara larga donde todo era minúsculo, naricilla respingona, boca pequeña, cejas finitas. Incluso sus ojos eran chiquitos y negros, pero engañaban bien gracias a dos rasgos. Por un lado el hecho de que como todo en él era pequeño, los ojos hacían buen uso de la proporción, y por el otro, unas pestañas muy largas y muy chinas que le estiraban los párpados una barbaridad.
Hay muchas otras cosas que decir sobre Enrique Pastor, por ejemplo, puedo decirles que era el terror de nuestro grado y los inferiores. Junto con su amigo Israel se andaban por toda la escuela dispersando a la muchedumbre como si tuvieran una consistencia oleosa. No había niño que no temiera encontrarse con ellos en uno de sus legendarios malos días. Es muy curioso, porque hasta donde recuerdo, no era un niño problemático, no hacia travesuras, muy seriecito el chico, se podría decir que rígido y retraído en exceso. La verdad que a Enrique Pastor se le veía siempre muy mal encarado, varios surcos le recorrían la frente, boca y cejas apretadas: una cara de fuchi constante. Yo a los 8 era un niño muy feliz y no puedo entender que hubiera niños en situación similar a la mía que no lo fueran. Supongo que de verdad había algo malo con Enrique Pastor y por eso se paseaba con su maldad catártica.
Por supuesto, como no podía faltar, Enrique Pastor le tenía muy mala leche a éste, su autor favorito. Ah, sí que me dedicó varias de sus miradas llenas de odio, sus ojillos negros que chisporroteaban. De hecho, hasta donde recuerdo, un día el muchacho se aventó la puntada de querer pegarme. Un escándalo, un abuso atroz. Yo soy (y siempre he sido) un alfeñique lastimero, y a la hora de demostrar mi fuerza viril tiendo a hacer papelones. Enrique Pastor no tenía vergüenza... pero tampoco suerte. La naturaleza es sabía y tiende a neutralizar las cosas. Todo tiene su complemente (yin-yang, tesis-antítesis...), y sucede que la contraparte, el bendito peso que equilibraba la balanza en mi Instituto Bella Vista, era un pequeñín llamado Héctor Gabriel Romero, who just happened to be my best friend. Juro que no fue a propósito. Héctor detuvo en seco a don Enrique Pastor y sus ansias masacradoras y yo sorprendido de lo bien que me va el papel de damisela en peligro. He olvidado qué le dijo o cómo lo dijo. El tiempo, como buena lluvia torrencial, se ha encargado de suavizar las aristas, los detalles se derrumbaron hace mucho dejando un piso descolorido, cielo pulverizado, la incapacidad neutra para limitar el cuadro, rostros empañados. Y en medio de la bruma están los cíclopes que se encuentran, se miran indolentes gracias al paso de los años. No fue así antes, estoy seguro, pero los años lavan todo, crean nieblas...
Enrique Pastor y Héctor Romero como un complemento de vida, como equilibro, ácido-base. Curiosa relación, un triángulo de comedia que en realidad no tenía masa ni esencia. Ni amenazas ni confesiones, sonrisas, orejas grandes, nariz recta. Lo de fondo no me lo sé, mis amistades de primaria eran todas pasteles mordisqueados, puertas entreabiertas que presumían cosas y donde se adivinaban apenas destellos o colores. Una infancia que se reduce a imágenes: un estuche con olor a espinacas o Peña Pobre o Náinari. Vitaminas, pepsilindros, álbumes, caricaturas interrumpidas por el fútbol. Es todo culpa de los nómadas con los que viví tanto tiempo, puro rencor enjaulado en nintendos y trenecitos de madera sobre una vía roja. En los albores de mi existencia el contenido se perdió, pasó a un segundo término siempre superado por esa especie de surf vitalicio que llevé por tanto tiempo. Nunca se me permitió nadar, mucho menos sumergirme. A final de cuentas todo ese tiempo fue apenas rozar la superficie con la punta de los dedos, sentir el roció en los labios, cualquier situación que implique un desprendimiento a priori, nunca a fondo, nunca con conocimiento de causa.
Tanto destape por tan poca cosa, por los nudillos desnudos de Enrique Pastor.
Mira pues que todos sabemos que no tengo habilidades impresionantes, pero si hay algo que puedo hacer, es recordar de manera muy precisa nombres y las caras que los completan. Los tengo recorriéndome la mente después de varios años y con cientos de kilómetros de por medio. A mi los rostros no se me olvidan. Jamás voy a mezclar a Nancy Cortés con Candy Díaz o Angeline Fernández, o...
De entre toda la fauna que habitaba el 2º "A" del Instituto Bella Vista, especialmente recuerdo a Enrique Pastor. Tengo bien presente cada detalle: su forma de pararse tan altanera, su cuerpecillo delgado y alto para los chicos de su edad (estiradito, niño rico), esa cara larga donde todo era minúsculo, naricilla respingona, boca pequeña, cejas finitas. Incluso sus ojos eran chiquitos y negros, pero engañaban bien gracias a dos rasgos. Por un lado el hecho de que como todo en él era pequeño, los ojos hacían buen uso de la proporción, y por el otro, unas pestañas muy largas y muy chinas que le estiraban los párpados una barbaridad.
Hay muchas otras cosas que decir sobre Enrique Pastor, por ejemplo, puedo decirles que era el terror de nuestro grado y los inferiores. Junto con su amigo Israel se andaban por toda la escuela dispersando a la muchedumbre como si tuvieran una consistencia oleosa. No había niño que no temiera encontrarse con ellos en uno de sus legendarios malos días. Es muy curioso, porque hasta donde recuerdo, no era un niño problemático, no hacia travesuras, muy seriecito el chico, se podría decir que rígido y retraído en exceso. La verdad que a Enrique Pastor se le veía siempre muy mal encarado, varios surcos le recorrían la frente, boca y cejas apretadas: una cara de fuchi constante. Yo a los 8 era un niño muy feliz y no puedo entender que hubiera niños en situación similar a la mía que no lo fueran. Supongo que de verdad había algo malo con Enrique Pastor y por eso se paseaba con su maldad catártica.
Por supuesto, como no podía faltar, Enrique Pastor le tenía muy mala leche a éste, su autor favorito. Ah, sí que me dedicó varias de sus miradas llenas de odio, sus ojillos negros que chisporroteaban. De hecho, hasta donde recuerdo, un día el muchacho se aventó la puntada de querer pegarme. Un escándalo, un abuso atroz. Yo soy (y siempre he sido) un alfeñique lastimero, y a la hora de demostrar mi fuerza viril tiendo a hacer papelones. Enrique Pastor no tenía vergüenza... pero tampoco suerte. La naturaleza es sabía y tiende a neutralizar las cosas. Todo tiene su complemente (yin-yang, tesis-antítesis...), y sucede que la contraparte, el bendito peso que equilibraba la balanza en mi Instituto Bella Vista, era un pequeñín llamado Héctor Gabriel Romero, who just happened to be my best friend. Juro que no fue a propósito. Héctor detuvo en seco a don Enrique Pastor y sus ansias masacradoras y yo sorprendido de lo bien que me va el papel de damisela en peligro. He olvidado qué le dijo o cómo lo dijo. El tiempo, como buena lluvia torrencial, se ha encargado de suavizar las aristas, los detalles se derrumbaron hace mucho dejando un piso descolorido, cielo pulverizado, la incapacidad neutra para limitar el cuadro, rostros empañados. Y en medio de la bruma están los cíclopes que se encuentran, se miran indolentes gracias al paso de los años. No fue así antes, estoy seguro, pero los años lavan todo, crean nieblas...
Enrique Pastor y Héctor Romero como un complemento de vida, como equilibro, ácido-base. Curiosa relación, un triángulo de comedia que en realidad no tenía masa ni esencia. Ni amenazas ni confesiones, sonrisas, orejas grandes, nariz recta. Lo de fondo no me lo sé, mis amistades de primaria eran todas pasteles mordisqueados, puertas entreabiertas que presumían cosas y donde se adivinaban apenas destellos o colores. Una infancia que se reduce a imágenes: un estuche con olor a espinacas o Peña Pobre o Náinari. Vitaminas, pepsilindros, álbumes, caricaturas interrumpidas por el fútbol. Es todo culpa de los nómadas con los que viví tanto tiempo, puro rencor enjaulado en nintendos y trenecitos de madera sobre una vía roja. En los albores de mi existencia el contenido se perdió, pasó a un segundo término siempre superado por esa especie de surf vitalicio que llevé por tanto tiempo. Nunca se me permitió nadar, mucho menos sumergirme. A final de cuentas todo ese tiempo fue apenas rozar la superficie con la punta de los dedos, sentir el roció en los labios, cualquier situación que implique un desprendimiento a priori, nunca a fondo, nunca con conocimiento de causa.
Tanto destape por tan poca cosa, por los nudillos desnudos de Enrique Pastor.
mardi, mai 03, 2005
Detalles que me perturban
1.- Las cucarachas fugitivas en mi cuarto.
2.- El sonido de golpe seco que hace una cucaracha al caer al suelo, después de ser rociada con fumigante.
3.- Cuando las canillas de la regadera son tan sensibles que es muy difícil obtener un correcto equilibrio entre agua fría y caliente.
4.- Las camisetas blancas con manchas amarillas en las axilas.
5.- Las mujeres con las piernas peludas.
6.- Que me manden una segunda vez a la tienda porque olvidaron algo.
7.- Una gota de sudor en el ojo.
8.- Un golpe en el dedo pequeño del pie con el borde de la cama.
9.- El preámbulo cruel de algodón con alcohol antes de la inyección.
10.- Cualquier canción de Eminem.
11.- Llegar a casa hambriento y que de comida solo haya ensalada de atún.
12.- Una computadora sin mouse.
13.- Estar solo entre un chingo de extraños.
1.- Las cucarachas fugitivas en mi cuarto.
2.- El sonido de golpe seco que hace una cucaracha al caer al suelo, después de ser rociada con fumigante.
3.- Cuando las canillas de la regadera son tan sensibles que es muy difícil obtener un correcto equilibrio entre agua fría y caliente.
4.- Las camisetas blancas con manchas amarillas en las axilas.
5.- Las mujeres con las piernas peludas.
6.- Que me manden una segunda vez a la tienda porque olvidaron algo.
7.- Una gota de sudor en el ojo.
8.- Un golpe en el dedo pequeño del pie con el borde de la cama.
9.- El preámbulo cruel de algodón con alcohol antes de la inyección.
10.- Cualquier canción de Eminem.
11.- Llegar a casa hambriento y que de comida solo haya ensalada de atún.
12.- Una computadora sin mouse.
13.- Estar solo entre un chingo de extraños.
Mortified & elástico de calzón
Un día voy a estar bien cuadril.
Un día voy a salir de esta ciudad.
Un día voy a presenciar un partido del Real Madrid.
Un día voy a tener una novia japonesa.
Un día voy a descubrir que tengo poderes telekinéticos.
Un día alguien me va a querer.
Un día voy a ver a Miranda!
Se ven re-cool los putos ¬¬
Un día voy a estar bien cuadril.
Un día voy a salir de esta ciudad.
Un día voy a presenciar un partido del Real Madrid.
Un día voy a tener una novia japonesa.
Un día voy a descubrir que tengo poderes telekinéticos.
Un día alguien me va a querer.
Un día voy a ver a Miranda!
Se ven re-cool los putos ¬¬
dimanche, mai 01, 2005
2 de mayo
Caminamos. Recorremos extensísimas llanuras con ríos de arcilla y árboles espinosos. Transitamos campiñas estériles de arbustos resecos. El aire caliente nos quema los ojos, la boca se nos seca a cada paso. Inodoras flores y hojas grises hacen difícil nuestro trayecto, sus filos nos rasgan la ropa y la piel. Todo es sucio, todo muerto, todo estúpidamente punzante. Pero andamos, tu y yo caminamos juntos. No se te olvide.
Caminamos. Recorremos extensísimas llanuras con ríos de arcilla y árboles espinosos. Transitamos campiñas estériles de arbustos resecos. El aire caliente nos quema los ojos, la boca se nos seca a cada paso. Inodoras flores y hojas grises hacen difícil nuestro trayecto, sus filos nos rasgan la ropa y la piel. Todo es sucio, todo muerto, todo estúpidamente punzante. Pero andamos, tu y yo caminamos juntos. No se te olvide.
